Es gibt Stadtquartiere, die ihre Anmut nur wenigen Attraktionen verdanken und von denen doch ein unwiderstehlicher Zauber ausgeht. Da ist der Bäcker, vor dem abends um halb acht Menschen begierig Schlange stehen, um von der letzten Lage ofenwarmen und frisch duftenden Brots noch einen Laib zu bekommen. Da leuchten am unscheinbaren Eck Schaufenster voller Blüten, so dass auch der zweite Blick nicht ahnen lässt, ob es sich um einen Blumenladen handelt oder ein feines Restaurant, der zwei gedeckten Holztische wegen, die den späten Gast einzuladen scheinen. Da ist das schmale, holzgetäfelte Geschäft, das aus einer längst vergangenen Zeit stammt und nur Lederhandschuhe anbietet, in allen Farben und Größen. Der Passant verliert sich in all den Auslagen, aber er fühlt sich nie verloren in dem Viertel, in dem er sich heimisch weiß, obwohl er es zuvor kein einziges Mal betreten hatte.