Beim Fischzug durch das aufgewühlte Meer der Gedanken verfangen sich Sätze, die nicht recht zu gebrauchen sind, aber auch zu schade, um sie wegzuwerfen. Die Notizbücher sind randvoll davon. Ihre Zwitterqualität verlieren sie im Augenblick ihrer Publikation. Da treten sie in Konkurrenz zu dem geplanten Werk, das noch geschrieben sein will, aber nie so weit bearbeitet wird, weil die knappe Sentenz eine Überlegenheit zeigt, die ein noch unfertiger Text, dem sie ihre Entdeckung überhaupt erst verdankt, nie erreichen wird. Im Beifang findet sich oft genug ein Edelfisch; da muss nichts anderes mehr auf den Tisch.