Erster Satz

Der Anfang eines noch ungeschriebenen Romans:
Noch bevor er an diesem Morgen aufstand, beschloss er, sich fortan für alt zu halten. Sollten die anderen doch denken, was sie wollen. Er hatte sich entschieden. Gewöhnlich brauchte er unangemessen lang für den nächsten Schritt, vor allem bei wichtigen Anlässen. Und manchmal brachte er es überhaupt nicht fertig, sich durchzuringen. Er war ein talentierter Zauderer, vor allem in den Lebensfragen, auch wenn er das gut zu verbergen wusste. Den hartnäckigen Heiratswünschen der Freundin wich er jedes Mal beredt aus; Kinder hatte er keine. Das verstand er bestens, eine Sache jahrelang in der Schwebe zu halten. Er war ein virtuoser Jongleur von drängenden Fragen und angedeuteten Sehnsüchten. Doch diesmal kam das Urteil unvermittelt; es kam über ihn wie ein verspäteter Nachtmahr, der sich seiner von hinten bemächtigt hatte. Alt wollte er also künftig sein. Als er sich darauf festlegte, war er gerade einmal sechsunddreißig, und der Firmenchef hatte ihm gestern erst angeboten, das frisch gewonnene Architekturprojekt in San Sebastián verantwortlich zu leiten …